Quando a História é atirada à lama

Esse texto (conto, crônica de personagem, sei lá) escrevi hoje mesmo. Apesar de ser uma ficção possui alguns elementos lógicos, memórias de pessoas antigas - que viveram ou que conviveram com as que viveram - a respeito dos fatos da época e pensamentos meus sobre a questão. É a primeira vez que componho algo sobre a Segunda Guerra Mundial. Tive a ideia depois de ouvir repetidas vezes a música Paschendale, do Iron Maiden, álbum Dance of Death. Espero que gostem, se comovam, critiquem e deixem suas opiniões.

Quando a História é atirada à lama

De onde estou não consigo ver as linhas. Não posso divisar onde estão à minha frente. Onde estariam. Sei que não estão. Porque o pelotão anterior caiu antes que partíssemos. Assim fomos chamados.
Mas onde estão meus companheiros? Por que meus compatriotas não estão comigo? Deveriam estar ao meu lado, mas estão dispersos. Levamos dois dias para chegar aqui e grandes estrondos nos separaram. Não separaram. Nós nos separamos. Não nos separamos. Deserção o que houve.
Na trincheira sinto frio e fome. Mas não sede. O campo está alagado pela chuva que cai sem parar há exatos dois dias. A caminhada é difícil, mas o movimento não pode parar. Meu pelotão ainda está ativo. Porque eu sou meu pelotão.
Longe da guerra, há chance para a vida. Dentro da guerra, há morte. É a Pátria que incita o filho, de onde tomamos o sangue e o corpo emprestado.
Por isso verifico meu fuzil, checo as munições, destruo o radiotransmissor defeituoso. A terra escura dos campos da Itália cobre meu rosto e minhas mãos. A mesma Itália onde servimos de tapete para futuros algozes. A mesma Itália onde o sangue dos verdadeiros compatriotas nutriu a terra inimiga.
Minha Pátria não saberá da minha existência. Meu povo não honrará minha luta. Mas não recuarei. Continuarei avançando. Mesmo que os estrondos recomecem, mesmo que o céu se risque de pássaros flamejantes e fumaça, mesmo que as rajadas cruzem minha direção, transporei as poças, o campo esburacado e repleto de projéteis.

Corpos esfacelados. Metal retorcido. Vozes de motores. Sangue. Sangue. Sangue é a tinta da não-história que se faz e não será lembrada, não será cantada, não será comemorada. Não existirá neste mundo, somente no plano da glória.
Os corpos fedem e sangro. A visão turva ao que vejo os leais combatentes. Todos mortos. O horror da guerra não me assusta. Tampouco a possibilidade da fuga existe em meu coração. O estampido consecutivo e martelante chacoalha minha mente. O senso do dever me leva adiante, inibe a dor e a exaustão. Mesmo sem fuzil, capacete ou punhos e braços. O pelotão é o meu corpo. A Pátria é o meu corpo. O grito de milhares, de uma nação é o meu corpo. Destroçado.

Em 1º/04/2012.